Breve
Naomi Ayala
Aqui a fome morre –
no canto, atrás das redes,
– Como se a morte fosse rápida,
rápida como uma bala.
Aqui morre a esperança, morre –
debaixo da árvore em janeiro,
na sua bolsa de gelo,
nas ruas agredidas,
engolindo sons de sirenes –
malditas ambulâncias
– Nos becos escondidos,
nas casas sem saídas,
na pestilência dos edifícios.
A esperança morre
como uma criança morre
– como morrem
todas as crianças
Morrem como o teto perfurado sobre a cama
no ciclone de tiroteios.
Eles morrem como a raiva –
como se a morte fosse breve,
breve como a vida,
breve como um sonho,
ou uma bala, sim.
Gravura de Masha Shishova
