Quinta Estação
Anibal Beça
Não há recomeço possível.
Senão um olhar para trás.
A flor que murcha cai
não torna para o galho.
Por cima dos ombros
o outono perde a primavera
e as folhas secas
são tapetes grados
para amaciar pegadas.
Um murmúrio bate à nossa porta
e o vento inexorável
escarifica cicatrizes
no exato arrepio.
No pressentido encontro
– bandido convicto –
assalto o canteiro
dessa noite insone
e agasalho a alba
na gruta do sésamo.