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Yeats – Versos na tarde – 12/08/2017

O prazer do difícil
Yeats ¹

O prazer do difícil tem secado
A seiva em minhas veias. A alegria
Espontânea se foi. O fogo esfria
No coração. Algo mantém cerceado
Meu potro, como se o divino passo
Já não lembrasse o Olimpo, a asa, o espaço,
Sob o chicote, trêmulo, prostrado,
E carregasse pedras. Diabos levem
As peças de teatro que se escrevem
Com cinqüenta montagens e cenários,
O mundo de patifes e de otários,
E a guerra cotidiana com seu gado,
Afazer de teatro, afã de gente,
Juro que antes que a aurora se apresente
Eu descubro a cancela e abro o cadeado.

Tradução: Augusto de Campos

¹ William Butler Yeats
* Dublin, Irlanda – 13 de Junho de 1865
+ Menton, França – 28 de Janeiro de 1939

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