Poema
Mário Quintana ¹
Sonho um poema que ao lê-lo,
nem sentirias que ele já estivesse escrito,
mas que fosse brotando,
no mesmo instante,
de teu próprio coração.
¹ Mário de Miranda Quintana
* Alegrete, RS. – 30 de Julho de 1906 d.C
+ Porto Alegre, RS. – 5 de Maio de 1994 d.C
Décima elegia
Fabrício Carpinejar ¹
Só na velhice o vento não ressuscita.
A água dos olhos entra na surdez da neve
e escuta a oração do estômago, dos rins, do pulmão.
O sono desce com a marcha dos ratos no assoalho.
Tudo foi julgado e devemos durar nas escolhas.
Só na velhice os grilos denunciam o meio-dia.
O exílio é na carne.
Esmorece o esforço de conciliar a verdade
com a realidade.
A neblina nos enterra vivos.
Só na velhice o pó atravessa a parede da brasa,
o riso atravessa o osso.
Deciframos a descendência do vinho.
Os segredos não são contados
porque ninguém quer ouvi-los.
O lume raso do aposento é apanhado pela ave
a pousar o bule das penas na estante do mar.
Só na velhice acomodo a bagagem nos bolsos do casaco.
O suspiro é mais audível que o clamor.
Recusamos o excesso, basta uma escova e uma toalha.
Só na velhice os músculos são armas engatilhadas.
O nome passa a me carregar.
É penoso subir os andares da voz,
nos abrigamos no térreo de um assobio.
Pedimos desculpa às cadeiras e licença ao pão.
O ódio esquece sua vingança.
Amamos o que não temos.
Só na velhice digo bom-dia e recebo
a resposta de noite.
Convém dispor da cautela e se despedir aos poucos.
Só na velhice quantos sofrem à toa
para narrar em detalhes seu sofrimento.
O pesadelo impõe dois turnos de trabalho.
Investigo-me a ponto de ser meu inimigo.
Sustentamos o atrito com o céu, plagiando
com as pálpebras o voo anzolado, céreo, das borboletas.
Só na velhice há o receio em folhear edições raras
e rasgar uma página gasta do manuseio.
Embalo a espuma como um neto.
Confundimos a ordem do sinal da cruz.
O luto não é trégua e descanso, mas a pior luta.
Só na velhice a forma está na força do sopro.
Respeito Lázaro, que a custo de um milagre
faleceu duas vezes.
O medo é de dormir na luz.
Lamento ter sido indiscreto
com minha dor e discreto com minha alegria.
Só na velhice a mesa fica repleta de ausências.
Chego ao fim, uma corda que aprende seu limite
após arrebentar-se em música.
Creio na cerração das manhãs.
Conforto-me em ser apenas homem.
Envelheci,
tenho muita infância pela frente.
¹ Fabrício (Carpi Nejar) Carpinejar
* Caxias do Sul, RS. – 23 de outubro de 1972 d.C
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Poema
Catulo da Paixão Cearense ¹
Se a paixão deu-te um desgosto,
tens uma cura ligeira:
procura, à tarde, ao sol posto,
a sombra da laranjeira.
Se n’alma sentes ciúmes,
com teus olhos rasos d’agua,
o aroma da tua magua
mistura com os seus perfumes.
Mas, se esse arbusto impiedoso
não te acolher complacente,
vai assentar-te, saudoso,
à beira de uma corrente.
Afina o teu instrumento,
serenamente sombrio,
canta e afoga o pensamento
nas águas fundas do rio.
¹ Catulo da Paixão Cearense
* São Luís, MA – 08 de Outubro de 1863 d.C
+ Rio de Janeiro, RJ, -10 de Maio de 1946 d.C
>>>biografia
Más companhias
Rogério Ivano ¹
Pedro Borges queria ser um mero espectador da vida. Dezenas de vezes teve a oportunidade de deixá-la passar, ilesa, livre, mas não conseguia controlar seus impulsos e sempre acabava por retê-la entre os dedos. No último minuto, quando já era uma sombra ínfima, uma nesga de luz, Borges se agarrava à vida, às vezes com a ponta das unhas, e a trazia para perto de si. Bastava um leve sopro, um tique no canto do olho, uma fagulha ou um odor estranho e lá estava ela, insistente, espezinhante, atenta ao menor rumor da sua existência.
Toda vez que isso acontecia, Borges sentia um remorso, uma coisa ruim, um forte enjôo atacar-lhe as vísceras. Corria então para o banheiro, se desafogava e ficava prostrado à beira da pia por horas, arfante, com os bofes ainda na garganta. Automedicava-se, tomava xaropes, preparava infusões, chás de folhas amargas e raízes secretas. Chegou mesmo a recorrer de antigas simpatias, mas sem sucesso. Com isso, rejeitou também as rezas e os conselhos dos mais velhos.
O estado de Borges piorava. Sua reclusão aumentou, tornou-se mais taciturno, nunca mais o viram no mercado nem na praça, onde costumava passar rapidamente entre os transeuntes, feito um fantasma. Evitava ser reconhecido, mudava o lado da rua para fugir de um bom-dia, uma piscadela, um esbarrão. Tinha as janelas da casa muito cerradas, os portões fechados com grossa corrente, o mato a tomar conta do quintal, exalando um ar propositado de ausência e abandono.
Era uma quinta-feira ao fim da tarde, Borges caçava uma irritante penumbra que se esgueirava pela sala quando escutou o trinco da porta girar, astuta e sorrateiramente. Logo adivinhou quem era. Aos berros, maldisse, xingou, pediu aos prantos que o deixasse sozinho, que não o procurasse mais. Mau abriu uma fresta, porém, lá estava a vida lhe sorrindo. Borges não se conteve, puxou-a bruscamente para dentro.
Todo o quarteirão veio saber do escândalo, ouviram móveis sendo quebrados, vidros estilhaçados, tapas e gemidos. Foi tamanho o qüiproquó que falaram até em encenação.
¹ Rogerio Ivano
* 1971 d.C
“Nasci em 1971 e vivo em Londrina (PR). Sou formado em História. Juntamente com A. C. Ferreira, escrevi o livro de apoio “A Conquista do Sertão: Os Extremos da Fronteira Sertaneja” (Atual Editora). Pela Editora Aos Quatro Ventos, publiquei a dissertação do mestrado “Crônicas de Fronteira: Imagem e Imaginário de uma Terra Conquistada”. Pela Atrito Art Editorial, o livro de minicontos “Os Opostos se Distraem”. Com M. Losnak, “Lavrador de Imagens – Uma Biografia de Haruo Ohara”, pela Lei de Incentivo à Cultura. Em 2001, tirei o 2º lugar no concurso de contos Paulo Leminski. Mas isso não é tudo.”
(Texto do autor)
Possui graduação em História pela Universidade Estadual de Londrina (1993), mestrado (2000) e doutorado (2005) em História pela Universidade Estadual Paulista Júlio de Mesquita Filho. Atualmente é professor adjunto da Universidade Estadual de Londrina. Tem experiência na área de História, com ênfase em Teoria da História, atuando principalmente nos seguintes temas: historiografia, teoria, literatura e cultura.
(Currículo informado pelo autor)
O Fim das Coisas
Augusto dos Anjos¹
Pode o homem bruto, adstricto à ciência grave,
Arrancar, num triunfo surpreendente,
Das profundezas do Subconsciente
O milagre estupendo da aeronave!
Rasgue os broncos basaltos negros, cave,
Sôfrego, o solo sáxeo; e, na ânsia ardente
De perscrutar o íntimo do orbe, invente
A limpada aflogística de Davy!
Em vão! Contra o poder criador do Sonho
O Fim das Coisas mostra-se medonho
Como o desaguadouro atro de um rio …
E quando, ao cabo do último milênio,
A humanidade vai pesar seu gênio
Encontra o mundo, que ela encheu, vazio!
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